Papa,
te extraño a muerte,
esa muerte puta
de la que hablaba nuestra película
esa muerte puta
que sí hacía concesiones,
que los poetas no mueren...
como las pinturas al óleo
o la indestructible baquelita,
como la sonata
que cae en tromba
reinventando las palabras dichas
los poetas no mueren...
estás en París,
en el barrio latino
con tu petit creme
llenando los balcones
con búhos de ala perdida
los poetas no mueren...
sigues en el mar
en el espejo de la luna
en las tazas de té
y sus sabios consejos
en los viajes relámpago
con la música a todo trapo,
en los amaneceres
transatlánticos que yo te conté
y tu imaginaste
vives
en la llaga de mi dedo anular
que tu anillo de poeta abraza,
estás en mi alma
al querer mirarte.
dimarts, 24 de març del 2015
dimecres, 18 de març del 2015
A diez metros de lo visible
Me llevas delantera
de siglos y agua
entretejiendo la madrugada
con ansias de chimenea
y cocina a fuego paciente.
Sobrevives
a diez metros
de lo visible,
eres la mano que
me acaricia la cara
con las nostalgias que pasan
la serpiente sin cascabel que
se acoge a mis piernas
hasta el torbellino
el amigo marchito que
sonríe en la fotografía
eres el viaje pendiente,
la sombra que dibujo
en la charranca fosilizada
un guijarro extraviado,
un sonámbulo que respira.
Armada con
la cabellera de plata
de una diosa ya enjuta
eres la sala que
antecede al beso
y a la locura.
diumenge, 15 de març del 2015
Perdonadme el silencio
Vivo a codazos,
dando tumbos
soy un espejo a retazos,
un cangrejo sin rumbo.
La muerte va y viene...
un paseo que encoge el mundo
la pereza del que tiene,
ese océano profundo.
El sabio renuncia a su cargo
y amanece otro más astuto
un aleteo blanco, el letargo
de un oasis mudo.
Vivo al destajo
de un sol meditabundo...
del pico del grajo
cuelga un silencio rotundo.
dimecres, 11 de març del 2015
La han matado
Solas están
las calles
la luna,
sus cicatrices
el espejo boca abajo
sediento de pisadas
las esquinas dilatadas
las verticales torcidas
el hambre
mas allá de las casas
el hambre,
la escuela en pijama
el pan con limosna
el paso apresurado
de la digna dama,
la luna en llanto
la calle está muerta,
a la calle la han matado.
divendres, 6 de març del 2015
Manzanas y tabasco
Mas allá de la loma
una trompeta con amnesia
tararea la melodía
de un piano
que perdió la vista,
la manada de tambores
es un bosque petrificado,
al saxofón le salen llagas
y los violines asesinan
la música tiene estos descuidos
cuando se aventura
mas allá de la loma...
y el director de orquesta
-desquiciado-
moja manzanas
en un tarro de tabasco.
dimarts, 24 de febrer del 2015
Que venga el fuego
Que venga el fuego,
que venga,
por el aire y
cargado de espinas,
en la mirada silenciada
de los toros
desde el corazón
de los hombres
o por debajo
de la tierra
pero que venga,
desde el mástil
de la esperanza
desde el esqueleto
de un caballo
que se aleja
que venga
por las grietas
que aparecen en las casas
cuando alguien falta
por el canto que escapa
del recién nacido
cuando viene de nalgas,
que venga el fuego
para los que sobreviven
hasta el óxido
y aquellos que cantan a gritos
aun estando dormidos
que venga
a través del mar
como buque
o desde el caño
como sanguijuela
¡pero que venga!
dilluns, 8 de desembre del 2014
Un dolor ancestral que respira
Hay un sollozo
que se escucha
cuando te encuentras solo
ante las montañas...
es un clamor antiguo,
es un tambor que flota
en la tregua del agua
es un quejido hueco,
es un acordeón
que expira.
Hay un llanto
que te llega
cuando estás solo
frente al mar...
es la sombra tras la risa,
es la página en blanco
es un tiovivo suicida
es un grito encadenado,
es un árbol que delira
es el aire suspendido,
es un dolor ancestral
que respira.
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